雨是从后半夜开始下的。

天还没亮透，杂役院西侧那间最破的茅草屋里，顾渊已经睁开了眼睛。

他今年十六岁，入苍穹剑宗整整四年。

四年里，他每一天都是这个时辰醒来——比鸡早，比狗勤，比杂役院门口那棵老槐树上的鸦雀还要准时。

顾渊坐起身，稻草铺就的床板发出不堪重负的吱呀声。

他低头看了眼自己的双手，掌心布满老茧，指节粗大变形，虎口处裂着几道新旧交叠的口子。

这不像十六岁少年的手，倒像是个在矿洞里挖了四十年煤的老矿工。

淬体境一层。

四年。

一千四百六十天。

他连第二层都摸不到。

"杂灵根。"

顾渊在心里默念了一遍这三个字，语气平淡得像在说别人的事。

苍穹剑宗收弟子，首重灵根。

天灵根百年难遇，地灵根已是万中无一，普通灵根够得上外门门槛，杂灵根……杂灵根就是用来扫地的、挑水的、烧火的、洗厕所的。

杂役院，专收杂灵根。

顾渊穿好那身洗得发白的粗布弟子服，系紧草鞋上的麻绳，从床底摸出一柄剑。

那是一柄再普通不过的铁剑，剑鞘斑驳，剑柄缠着的布条已经磨出了毛边。

这是他的养父留给他的唯一遗物——据说曾是某个剑修的佩剑，但顾渊怎么看都觉得它更像是一柄砍柴的钝刀。

可这就是他的剑。

四年来，他每一天都握着它。

顾渊将剑系在腰间，推开门。

清晨的寒气夹着雨丝扑面而来，他缩了缩脖子，拎着墙角的木桶向山下走去。

这是他的活计——挑水。

杂役院三十七口人，一天八缸水，一缸不能少。

山道泥泞，顾渊深一脚浅一脚地往下走。

雨水顺着他的衣领渗进去，冰凉的触感让他打了个寒颤，但他脸上没什么表情，只是将木桶换了个肩膀，继续走。

"哟，这不是咱们杂役院的'天才'吗？"

声音从头顶传来。

顾渊脚步一顿，没有抬头。

他认得这个声音——赵玄龙，内门弟子，元丹境，赵家嫡系，十八岁，天赋上佳，背景深厚，脾性……

跋扈。

山道上跳下来三个人，为首的那个一袭月白锦袍，腰间悬着一柄镶玉长剑，剑穗上的明珠在雨幕中泛着温润的光。

他生得俊朗，剑眉星目，只是嘴角挂着的那抹笑，让人不太舒服。

赵玄龙上下打量了顾渊一眼，目光在他腰间的铁剑上停了停，笑意更浓了。

"我听说你每天都带着这柄破剑到处晃悠？"赵玄龙上前一步，靴尖挑起顾渊的下巴。

"怎么，一个杂灵根的废物，还想学人家做剑修？"

顾渊没有动。

他不是不想躲，是躲不掉。

赵玄龙元丹境的威压笼罩下来，他连一根手指都抬不起来。

淬体境一层对上元丹境，就像蚂蚁面对大象——不，连蚂蚁都算不上，顶多算蚂蚁脚边的一粒尘土。

"问你话呢。"赵玄龙的靴尖用了点力，顾渊的脑袋被迫仰起一个屈辱的角度。

"哑巴了？"

顾渊的嘴唇动了动："……灵根不好，与剑无关。"

他的声音很低，沙哑，像是很久没有好好说过话，但每一个字都咬得很清楚。

赵玄龙像是听到了天大的笑话，回头看向身后的两个跟班："听见没有？他说灵根不好与剑无关！"

两个跟班配合地哄笑起来。

"龙哥，这废物该不会是练剑练傻了吧？"

"我看是想当剑修想疯了。杂灵根练剑？练到下辈子也是个挑水的！"

赵玄龙笑够了，收回脚，绕着顾渊走了一圈，忽然伸手抓住他腰间的铁剑，一把拽了下来。

顾渊瞳孔一缩，下意识地伸手去夺。

"啪！"

赵玄龙反手一巴掌，顾渊被打得踉跄后退，撞在山道的石壁上，后脑勺磕出一声闷响。

"急什么？"赵玄龙掂了掂手里的铁剑，嗤笑道。

"就这破铜烂铁，送给我当烧火棍我都嫌钝。"

他将剑举到眼前，借着晨光端详。剑身黯淡无光，刃口甚至有些卷了，确实不像是什么好剑。

"还你。"赵玄龙忽然说。

顾渊刚要伸手，却见赵玄龙手腕一翻，将剑往山道旁的泥地里一扔。

"砰"的一声，铁剑落入泥水中，溅起一片浑浊的水花。

那是一片积了整夜雨水的烂泥塘，混合着山道上冲刷下来的枯叶、马粪和腐烂的草根，黑褐色的泥浆泛着令人作呕的腥臭。

"捡起来啊。"赵玄龙双手抱胸，笑得温文尔雅。

"你的宝贝剑，不要了？"

顾渊看着那片泥塘。

雨还在下，泥浆翻滚着气泡，像一锅煮烂了的脏水。

他的剑躺在那里面，剑柄朝上，像一个溺水者伸出的求救的手。

两个跟班一左一右堵住了山道的两侧，抱着手臂看戏。

顾渊沉默了三息。

然后他动了。

他走到泥塘边，没有犹豫，直接跪了下去。

膝盖陷入冰冷的泥浆中，泥水瞬间浸透了他的裤腿，那种湿冷黏腻的触感让人头皮发麻。

顾渊却像是感觉不到一样，他伸出双手，探入泥浆，握住了剑身。

泥浆没过了他的手腕。

顾渊将剑从泥里拔了出来，用袖子一点一点地擦拭。

袖子上全是泥，越擦越脏，他就改用衣角，然后是手指，一点一点地将剑身上的泥浆刮掉。

他的动作很慢，很认真，像是在擦拭什么稀世珍宝。

赵玄龙的笑容僵了一下。

他原以为会看到这个废物涨红着脸、要么屈辱地捡剑、要么梗着脖子不捡然后被自己一脚踹进去。

他没想到顾渊会这么平静——平静得让人心里发毛。

"你倒是一点骨气都没有。"赵玄龙冷冷地说。

"让你跪就跪，让你捡就捡。杂役院的废物，果然连狗都不如。"

顾渊没有抬头，继续擦他的剑。

"跟你说话呢！"

赵玄龙怒了，一步跨过来，一脚踩在顾渊的肩膀上，将他整个人踩进了泥塘里。

"噗通！"

顾渊的脸埋进了泥浆中。

冰冷的、腥臭的泥浆灌入他的口鼻，他呛了一口，本能地挣扎，但赵玄龙的脚像是一座山，死死地压着他的后颈，将他按在泥里。

"龙哥……"一个跟班有些迟疑。

"别闹出人命……"

"放心，我有分寸。"赵玄龙脚下用力，语气轻松。

"一个杂役院的废物，死不了。"

顾渊的脸陷在泥里。

他睁着眼，泥浆的浑浊让他的视线一片模糊，只能看到眼前不断冒起的泥泡和偶尔闪过的雨点砸落水面时的涟漪。

他的肺部开始燃烧，缺氧的感觉像是一万只蚂蚁在啃食他的胸腔。

但他没有挣扎。

不是不能，是不想。

他知道挣扎没有用。

元丹境的脚，不是淬体境一层能挣脱的。

挣扎只会让对方更兴奋，让这场羞辱更加漫长。

所以他就那样趴着，双手还保持着握剑的姿势——在倒下去的那一瞬间，他下意识地将剑护在了胸前。

泥浆灌进了他的耳朵，声音变得遥远而沉闷。

但他还是能听到赵玄龙的声音，像是从水底传来：

"你不是喜欢练剑吗？"

"不是觉得灵根不好与剑无关吗？"

"那你倒是变强啊。"

"来，站起来，打我啊。"

赵玄龙的脚松开了。

顾渊从泥浆中抬起头，剧烈地咳嗽起来。

泥水从他的头发上滴落，顺着脸颊往下淌，他吐了几口泥，然后慢慢地、一点一点地爬了起来。

他的全身都湿透了，沾满了黑褐色的泥浆，散发出难闻的气味。

他的脸上也全是泥，只有一双眼睛还保持着清明——那双眼睛很平静，平静得不像是一个刚刚被人踩进泥里的十六岁少年。

顾渊低头看了眼自己的双手。

剑还在手里。

他握紧剑柄，指节因为用力而泛白。

"怎么？"赵玄龙挑眉。

"想动手？"

顾渊沉默了很久。

然后他开口，声音沙哑，却清晰：

"总有一天。"

赵玄龙一愣："什么？"

"没什么。"顾渊弯腰拎起木桶，越过赵玄龙，继续向山下走去。

他的脚步有些踉跄，草鞋踩在泥水里发出吧唧吧唧的声音，背影瘦弱而狼狈，像是一只被雨水打湿的落汤鸡。

赵玄龙看着他的背影，莫名觉得有些不舒服。

"装什么深沉。"他啐了一口，带着两个跟班扬长而去。

顾渊没有回头。

他走到山脚下，将八个木桶一一灌满水，然后一担一担地挑回杂役院。

泥水在他脸上干涸，结成一块块硬壳，他也没擦。

路上遇到的其他杂役弟子都远远避开，像是怕沾了他的晦气。

回到杂役院时，天已经大亮了。

顾渊将水倒进缸里，放下木桶，回到自己的茅草屋。

他脱掉满是泥浆的衣服，从床底摸出一个缺了口的陶盆，盛了点雨水，将脸和手洗干净。

铜镜里映出他的脸。

清秀，苍白，眼窝有些深，十六岁的年纪，眼神却像是活了六十年。

顾渊看了镜子一眼，移开目光。

他换上唯一一套干净的衣服——也是洗得发白的粗布服，然后将那柄铁剑放在床上，用一块干布仔仔细细地擦了一遍又一遍，直到剑身上再也看不到一丝泥渍。

天色渐暗。

杂役院的晚饭时间是酉时，顾渊没去。

他提着剑走出屋子，来到了后院。

后院是一片废弃的演武场，杂草丛生，石锁和木桩东倒西歪，据说是几十年前外门弟子练武的地方，后来废弃了，成了杂役院堆柴火和晒衣服的所在。

顾渊走到演武场中央。

这里没人来。

四年来，这里是他一个人的地方。

他拔剑。

剑身在暮色中泛着黯淡的光，那是一柄再普通不过的铁剑，没有铭文，没有灵气波动，连最下品法器都算不上。

但在顾渊手中，它被握得很紧。

他深吸一口气。

然后挥剑。

"唰！"

第一剑。横斩。

没有剑气，没有光芒，只有一个少年用尽全力挥出的一剑，带动风声，在暮色中发出低沉的呼啸。

"唰！"

第二剑。竖劈。

姿势不算标准，甚至有点变形，但他的眼神很专注，专注得像是整个世界只剩下了这一柄剑。

"唰！唰！唰！"

第三剑、第四剑、第五剑……

顾渊一剑接着一剑地挥着，没有停顿，没有花哨，就是最简单、最基础的劈、刺、挑、斩。

他的动作机械而重复，像是田间的水车，一圈又一圈，一天又一天，一年又一年。

汗水很快浸透了他的衣衫。

他不在乎。

五百剑。

手臂开始发酸。

一千剑。

肩膀像是灌了铅。

两千剑。

握剑的手在颤抖，虎口裂开，血顺着剑柄往下淌。

顾渊停下来，撕下一块衣角将手和剑柄缠在一起，防止血让手滑。

然后他继续挥。

三千剑。

四千剑。

五千剑。

天已经黑透了，演武场上没有灯，只有远处杂役院伙房透过来的一点微弱火光，和天上稀疏的星光。

顾渊在一片昏暗中挥剑，他的身影像是一个孤独的幽灵，不知疲倦地重复着同一个动作。

六千剑。

七千剑。

他的动作已经变形了，每一次挥剑都牵动着全身酸痛的肌肉，像是有无数根针在扎。

他的嘴唇咬出了血，眼前一阵阵发黑，脚下的土地被汗水浸出了一小片湿痕。

八千剑。

九千剑。

最后一千剑。

顾渊感觉自己的手臂已经不是自己的了。

它像是一根被反复弯折的枯枝，随时可能断裂。

他的呼吸粗重得像破风箱，每一次吸气都带着胸口的刺痛。

但他没有停。

九千一百。

九千二百。

九千三百……

"唰！唰！唰！"

剑风声在夜色中回荡，单调而执拗，像是一个人对命运发出的最沉默的抗议。

九千八百。

九千九百。

最后一百剑。

顾渊的眼睛里布满血丝，他的视线已经模糊了，只能凭借本能挥剑。

每一剑挥出，他都在心里默数一个数字，那些数字像是钉子，一个一个地钉进他的骨头里。

"……九千九百九十七。"

"……九千九百九十八。"

"……九千九百九十九。"

"……一万。"

最后一剑斩下，顾渊脱力地跪倒在地，用剑支撑着身体，大口大口地喘气。

汗水和血水混在一起，顺着他的下巴滴落在泥土中，洇出一小片暗色的痕迹。

他就这样跪了许久。

夜风吹过，带来远处山间的松涛声。

顾渊抬起头，看向苍穹剑宗内门的方向——那里灯火通明，灵气氤氲，是另一个世界。

赵玄龙此刻大概在做什么？

也许在修炼室中吞吐灵气，也许在丹房里服用珍贵的丹药，也许在师妹们的环绕中谈笑风生。

他拥有顾渊做梦都不敢想的一切——天赋、资源、地位、尊严。

而顾渊只有一柄剑。

一柄破旧的、钝了的、连法器都算不上的铁剑。

顾渊低头看着手中的剑，忽然笑了一下。

那笑容很淡，几乎看不见，但确实是笑了。

"总有一天。"他轻声说，声音沙哑得几乎听不清。

他没有说总有一天什么。

但那三个字在夜风中飘散，像是一个誓言，又像是一个诅咒。

顾渊慢慢站起身，将剑收回鞘中。

他的双腿还在发抖，每一步都走得摇摇晃晃，但他的背脊挺得笔直。

他走回茅草屋，推门进去，将剑放回床底，然后躺下。

稻草床板硌得后背生疼，但他很快就睡着了。

累到极致的人总是这样，连梦都做不了。

睡着的顾渊没有注意到，在他胸口的衣服下，一个淡金色的印记正微微发烫。

那是一个剑形的印记，很小，很淡，像是胎记一样蛰伏在他的皮肤下。

四年了。

它一直在等。

等一个最合适的时机。

等这个少年，挥够那一千万次剑。


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